Así me gusta. Voluntarios forzosos.

Capítulo I: Fiesta

Vosotros y yo sabemos
lo que aprenden los escolares:
A los que se les hace daño,
daño devuelven.

Del poema September 1, 1939
W. H. Auden.

Cantando, con sus armas al hombro y los puños alzados, los milicianos desfilaban por la avenida. Se podían escuchar, mezclados, los viejos himnos de guerra, que combinaban amor y muerte, odio y pena, con las canciones políticas de cada facción, cantados con esa pasión que ningún extranjero puede entender. Se escuchaban también las tonadas populares y, presidiéndolo todo, el grito de guerra que había presidido cada acto de esperanza:

-¡No pasarán! ¡No pasarán!

Estas simples palabras bastaban para borrar el cansacio y su pasión fue pronto contagiada a los espectadores, que se sumaron con sus voces al griterío, repitiendo esas dos palabras que habían significado tanto hacía unos meses pero que ahora ya no.

-¡No pasarán! ¡No pasarán!

Con una fatigada sonrisa un pequeño hombre Tomás Crucero intentaba capturar algunos de aquellos históricos momentos con su camara. Tenía que luchar por un lugar entre la marea de gente, que se movía como un animal vivo, unos contra otros, aplastándose, empujándose, mientras un gigante americano luchaba a codazos por mantener su lugar, mientras agarraba con una de sus manazas a Tomás. Capa, Ivens... todos se habían ido, pero él no. Por algún motivo que no acertaban a explicar Ernest Hemingway seguía en España. Y gritaba, enfurecido:

-¡Idiotas! ¡Habeis ganado la guerra y todavía seguían con eseo de "-¡No pasarán!". ¡Panda de idiota! Por no poder, ni podeis aceptar que habeis ganado la maldita guerra...! ¡Quitaaaaaaaaaaaa, coño, y no empujes, o te pego una hostia que te vuelvo loco!

La gente no prestaba atención. Miraban alucionados a los negros del batallón colonial que habían corrido a gorrazos a los fascistas de Guinea, a las mujeres del batallón femenino Victoria Kent -apenas trescientas mujeres que, asignadas a los servicios médicos y de intendencia, había cogido las armadas de los caídos y de los heridos durante la lucha por Toledo y se habían hecho un lugar en la historia. Diversos periodistas, entre ellos Hemingway, les habían inmortalizados en sus artículos. El americano había escrito un artículo desbordante, histriónico, en el que mezclaba a Agustina de Aragón, Juana de Arco y El Cid en su comparación de estos héroes con la comandante de la unidad, Julia Acevedo, dueña de las caderas más populares de toda España, por obra y grácia de la cámara de Tomás.

El desfile no lo era. Era una pachanga, un paseo popular. Los soldados y los milicianos no habían tenido tiempo para apredner a desfilar, a ponerse el fusilo al hombro y dar media vuelta. Apenas habían podido aprender lo básico para manejar sus armas antes de salir corriendo hacia el frente para defender a la patria de los fascistas que querían oprimirla y desangrarla. El desfile, por tanto, era poco más que un caminar popular por la avenida, que llenaba miles de corazones de orgullo.

Desde el cielo llegó el rugir de los aviones y, oleada tras oleada, llegaron y pasaron los Chatos, los Katiuskas y los Moscas, volando casi a la altura de la copa de los árboles. Detrás, algún avión aislado, comprado en el mercado negro de armas o capturado al enemigo, como un solitario Heinkel He 111 del que colgaban dos monigotes. Llevaban unos carteles en los que se podía leer "El maricón de Mussolini" y "Hitler y su único huevo". Al ver esto, Hemingway lanzó una gran carcajada:

-¡Están locos estos españoles!

Pero aún había más. Un grupo de nueve tanques BT-5 abría el desfile del material pesado terrestre. Los comandantes de las bestias de acero, con la cara inexpresiva y rigidos como palos, miraban al frente. Para ellos aquello era un desfile, no una fiesta. Detrás venían una amalgama de máquinas y cañones, como el triste y enlutado King Kong de la columna Durruti; cañones pesados polacos remolcados por camiones checos, motos francesas, camiones mexicanos que habían pertenecido al ejército norteamericano y que habían llegado por tortuosos caminos hasta España, viejos tanques Renault FT-17s... una muestra de armamento anticuado que había aterrorizado al enemigo y que se movía en una tormenta de ruido que parecía repetir, con sus voces mecánicas, el viejo grito de guerra:

-¡No pasarán! ¡No pasarán!

Detrás más soldados, con uniformes nuevos a los que se habían consido los galones con prisa, o con los monos y prendas civiles con los que habían luchado desde el Ebro hasta el Guadalquivir. Sólo las banderas permitían distinguir unos de otros y saber de sus glorias, de sus batallas y de sus heroicidades. Se podían ver los retratos de los generales que habían ganado la guerra (Rojo, Miaja, Modesto, Líster, Mera, Durruti entre otros). Pero esos hombres y mujeres que apenas lograban marcar el paso no tendrían un nombre o una cara para la historia.

Apenas cesó el paso de los milicianos, soldados y guardias de asalto, una mancha verde apareció en la distancia. Los pocos Guardia Civiles que se había sumado a la defensa de la verdadera República estaban allí, usando por última vez sus uniformes y galones, pues el cuerpo había sido disuelto y mezclado con el de los Carabineros. Hombres de Asturias, Almería, Girona, Huelva, Badajoz, Madrid, Zaragoza, A Coruña y Barcelona, orgullosos de si mismo y de sus uniformes, marchaban a paso firme, hombro con hombro. Si en el pasado los habían recibido con insultos, si antes habían sido temidos, ahora eran acogidos con ovaciones y aplausos.

Y, detrás, como un último homenaje, las Brigades Internacionales. Apenas eran trescientos hombres, que representaban a los 20.000 que habían luchado y muerto por España. Había sido escogidos de las filas de las cinco brigadas, y allí desfilaban mezclados hombres de los batallones Garibaldi, Dabrosky, Thaelman, Commune of Paris, Dimitroff, Papineau y Lincoln.

Hemingway, saltó y desfiló, gritando y cantando como un niño, corriendo al lado de los soldados del Lincoln, para regresar al lado de su amigo, con los ojos humedos.

-No pasarán -musitó Hemingway.

-No han pasado, Ernesto. No han pasado. -replicó Tomás.

Y los del beso son Tomás y Ernest, ¿no?

Veremos que pasa en el futuro

Capítulo II: Supervivencia

Mientras miles de refugiados españoles atestaban los campos que el gobierno de Salazar había construído apresuradamente en Barcelos y Viana do Castelo, Franco volaba hacia Lisboa, en un Chevrolet negro. Tenía los ojos fijos en el horizonte, para no ver las columnas de soldados y civiles que marchaban escoltados por los soldados portugeses hacia nuevos campos de internamiento.

-¡Que vienen los rojos! ¡Que vienen los rojos! -gritaban los aterradeos soldados españoles cada vez que escuchaban un ruido.

Los últimos meses de la guerra habían sido una pesadilla para Salazar. Según sus estadísticas 300.000 españoles habían cruzado al frontera desde enero de 1939. ¿Qué haría con ellos? Había llegado a sus despacho un telegrama de Madrid que exigía la repatriación de esos refugiados. A cambio, añadía el mensaje, España se olvidaría del apoyo prestado por Portugal a los fascistas derrotados. La amenaza implícita, que pronto fue conocida por el país entero, flotaba en el ambiente. Incluso habían rumores de que Azaña estaba ultimando los planes de invasión.

Durante los últimos seis siglos Portugal había vivdo con el miedo de la invasión española, que ahora parecía más cercana que nunca. Por eso se había pedido ayuda urgente a Londrse, mientras se reunían las escasas reservas de comida para alimentar a los soldados españoles, que podrían ser muy útiles en el caso de que la temida invasión se produjera. Desarmados, hambrientos, llenos de odio, vestidos con ropas civiles o los restos de sus uniformes, cientos de oficiales y miles de soldados y suboficiales vagaban entre los civiles, ardiendo de rabia.

Camino de Lisboa, Franco seguía en silencio, mientras el cardenal Gomà detallaba los crímenes horrendos del Terror Rojo y el general Davila y el antiguo jefe de operaciones de la armada, el capitán de navío Carrero Blanco hablaban sobre el destino del resto de los jefes y miltares lealistas. La mayoría estaba en Portugal, pero algunos habían escapado en los últimos Junkers alemanes y Savoias italianos, como había hecho Primo de Rivera.

En Cascais se encontraron con el principe de Asturias, don Juan. Fue un momento emotivo en el que el heredero de Alfonso XIII transmitió a Franco el pesar de su padre por la derrota. El general, conmovido por estas palabras, se lanzó a algo poco característico en él: un discurso improvisado:

-Le juro a su alteza -le dijo con una sonrisa tímida y su voz chillona de siempre- que don Juan III no se hará viejo esperando a la corona española. Se lo podéis decir a vustro padre. Estamos listos para la lucha y pronto volveremos al campo de batalla.

-Con la ayuda de Dios -exclamó Gomà, que se sentía marginado de la conversación. Tenía razón, pues nadie le escuhaba y pasaron algunos momentos hasta que Franco se dio cuenta de que el cardenal había hablado. Por ello, con su estridentemente melodiosa voz de pito, que rechinaba como un tranvía sin frenos, exclamó:

-A Él le ofrecemos nuestra fuerza y nuestra sangre, y nunca estaremos demasiado cansados o tristes para olvidarnos de nuestro servicio hacia Él.

Mientras don Juan abandonaba la habitación, un oficial portugés entregó un mensaje a Franco:

"Condolencias por la derrota. STOP. Estamos seguros de que nos espera un futuro mejor. STOP. Pronto nuestro hombre les contactará. STOP. Ciano

PS: Victoria en Checoslovaquia y Albania!!!! ".

NOTA: Aquí tendría que venir una imagen de Bohemia y Albanias anexionadas, pero me distraje robándole una pizza a Peti y me despisté...

Bueno chicos, malas notícias.

Comencé este AAR con una idea muy clara en mente, a saber, ajustar irónicamente las cuentas a sus participantes y darle un giro a la situación, buscando las ironías y bromas varias que tal giro podía conllevar. Bueno, en cierto modo, con la primera sección de este AAR ya he logrado tal objetivo, y ahora tocaba "entrar a matar", invirtiendo los papeles y haciendo que los vencidos fueran los vencedores y los vencedores los parias del exílio. Pero eso no me estaba llevando a ninguna parte, pues el reescribir la historia de esta manera no generaba una historia alternativa sino un sanguinario ajuste de cuentas con varios ejemplares históricos (de uno y otro bando, desde Franco a Azaña pasando por Churchill, Stalin y la mula Francis, por ejemplo). Mis ojos se han abierto precisamente cuando llegaba a la mágica fecha del 22 de junio de 1941 y tocaba hacer lo que tocaba hacer. Para entonces he repasado mis notas y visto que la historia alternativa ya no era tal, sino un doloroso arrastrarse por el fango que no conducía a ninguna parte. Como ejemplo citaré que Hitler invadía España un 22 de octubre de 1940...

Por ello he decidido ponerle fin a este AAR. La primera parte es lo suficientemente buena como para justificar dejar las cosas en ese punto, con la República victorias y tal.

Bueno, nos vemos en el siguiente AAR.

Vaya por dios, que pena.

Pero bueno, mientras haya un siguiente me vale xD

Ays...siempre nos dejas con la miel en la boca, Kurtz

Por el momento seguiré con los que tengo abiertos, pero tengo en mente un posible proyecto mod34.

Buenas,

tengo una pequeña duda sobre mi próximo AAR (con el mod34, huelga decirlo), a saber, que no me aclaro sobre el país. Las opciones que barajo son

a) China, con un malo clásico, que puso unos bigotes de moda (AAR serio).
b) Francia (y aliados) contra una alianza insólita -y anti-natura, si me apremian vuestras mercedes (AAR serio).
c) El mundo al revés, con los papeles cambiados, llevando a Japón (AAR tan serio como Chiquito de la Calzada cazando cucarachas con un escopeta de feria).

A votar, señores...

Poniendo las cosas en condiciones, las opciones son:

a) AAR serio
b) AAR serio
c) AAR Kurtz style


Así que opto por la c)

El C, y lo sabes.

Pues es la opción que menos me apetece, por el lío de cambiar a la gente de sítio, sinceramente... Al final..., uy que idea!!!!

Siga la votación...

C.

Of course.